Это − еще не страшно, поверь мне, пока не страшно:
прячешься с головой в своих стихотворных башнях
или в чужих сюжетах, историях, фотосетах −
все, что угодно, только бы не говорить об этом.
Ведь какими бы нас ни помнили перекрестки
или прохожие: счастливыми, броскими,
за ладони держащимися, переходя дорогу,
это - лишь эпизод, но сцепляемся понемногу
письмами ли, словами, расстоянием в километрах...

Солнца обоим бы за окном. И попутного ветра.