Это солнце казалось бессмертным, однако тонет,
Оставляя кровавые блики на мокрых скалах.
Волны лижут солеными ртами мои ладони,
Мне смешно. Кто ответит, зачем я его искала?
Синь белеет клочками старинной аптечной ваты.
Я полна им, как ветром, горчащим горячим бризом,
Обжигающим чаем из горной душистой мяты.
Как случилось, что мир из картины вновь стал эскизом?