Если б я стал поэтом, нищим пошел бы по миру,
все бы смеялись громко, тыкали "неудачником".
Я выходил бы голым из полуголого номеру,
пусть кто еще раз тыкнет - с вечеру все оплачено.

Если б я стал поэтом, женщины выли б суками,
видя меня стоящим у микрофона, взвинченным.
Я бы ушел с одною, пьяной, и сдох со скуки бы,
если б она всю ночь женскою долей пичкала.

Как ей, мол, одиноко, дальше уж по накатанной -
прыгает стрекозою, вьются вокруг стрекозлики,
не углядишь, и на тебе - всё стрекозлы рогатые.
Плачет, как сиротинка, колется больно мослами.

Если б я стал поэтом, был бы предельно искренним,
жег бы глаголом, звал бы и поднимал восстания.
Жил бы на честном слове, перебивался вписками
к новой щемящей музе, с новым на штампе званием.

Утром бы шел привычно нищим, плетясь верлибрами,
муза моя во гневе брюки с балкона б скинула.
Я бы пошел по свету, голый и свежевыбритый,
и написал поэму. Пошлую. Мне простительно.

Если б я стал поэтом, я бы ходил поплевывал -
вот где вертел тогда я ваше, суть, благородие!
Я тут не зад чешу, отделяю зерно от плевел вам,
Я тут несу вам свет - на свету мы все суть уродины.