Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Ветер деревья полощет в воздушных потоках, птице не справиться – слишком упряма волна, топит ее монотонно в высотах глубоких, будто стихи кто-то бросил в сердцах из окна.
Ей показалось, что воздуха больше не будет, но поменял направление ветреный путь, птица паркуется в парке у берега пруда, лапы поджав, засыпает, упрятавшись в пух.
Клубная оценка: Нет оценки
Доминанта: Архив(Для складирования и переноса на сайт большого количества произведений. Не публикуйте сюда, если нуждаетесь во внимании.)