Слипшиеся ресницы после ночного рейса, едешь обратно в город, что никак тебя не оставит. Если нам от самих себя никуда не деться, что мешает в противовес придумать полсотни правил о побегах без обязательств и немедленных возвращений?
Расскажи мне, пожалуйста, об одном из таких мгновений.

Расскажи мне, как люди, с собой уставшие воевать, засыпают на взлете и просыпаются на посадке, чтоб сходить с трапа теми, кем им никогда не стать. Но на миг им так хочется верить, что все в порядке: если отпуск, то от всего, если поиск, то обратимый, если бег, то не затяжной. Просто новый и чистый лист.

Но судьба нас штампует отчаянно неделимыми так, что мы сами себе и дорога, и поезд, и машинист.