Захлебнувшись кабацким угаром,
Позабыв про былое своё,
Я в костюме потёртом и старом
Пью у стойки, где громко поёт
Гармонист, одуревший от водки,
Да от жизни паскудной такой.
И гармошка ему, что колодки –
Не махнуть и не дёрнуть рукой.

Так и я, будто цепью окован,
Сквозь бутылку гляжу на людей,
Чтоб забыть про минувшее снова,
Чтоб не помнить гулял нынче где.
Мне проснуться бы в клеверном поле,
Прикоснуться рукой к небесам
И не чувствовать приторной боли,
От которой залиты глаза.

Ты играй, гармонист, до упадка!
Завалюсь я с тобой под скамью,
Чтоб во сне беспробудном и сладком
Жизнь увидеть иную свою.