Пустынный зал, окутанный покоем…
Холодный склеп – и как ни назови,
Мы убежали, мы сдались без боя,
Не пожелав испачкаться в крови.

Как будто наши белые одежды
Нам дали титул мировых владык.
Вот только в мире властвуют невежды,
Которые не знают наш язык.

А те, кто спят в хрустальных саркофагах,
Они молчат – и нерушим обет.
Мы погибали. Но кого во благо?
Во благо всех живых? А если нет?

Кому нужны бессмысленные жертвы,
Что мы бросали щедро на алтарь,
Забыв о том, что вовсе не бессмертны,
Забыв о том, что смертоносна сталь?

А мир живет, предав свои истоки.
И что ему до спящих вечным сном?
Кто только «полу» - те еще не боги,
А даже если боги, все равно…

Мир так устал от рыцарских романов,
Ему не нужен свет в конце пути,
Он хочет все и сразу, без обмана,
Здесь, наяву и прямо во плоти.

А бледный свет забытого Чертога,
Он лишь для мертвых, но не для живых.
Они молчат, у них своя дорога,
Сквозь тишину желтеющей листвы.

За что мы гибли? За судьбы капризы?
За тайну рун на выжженных камнях?
Мы те, что не боялись бросить вызов
Самим себе. Но не смогли принять.