Мой город осени и дождей, асфальтов, изморози, тумана меня считает чему-то равной, а, может, просто себе родней, раз нить сплетает в судьбе моей.

Мой город красок и сентября прозрачен до синевы небес и прячет в ветках по сто чудес оттенков темного янтаря, но нет ни листика для меня.

Мой город ветра и октября приветлив поступью и манерой открыть мне дверь, пропуская первой в тот мир, где даты календаря всё перелистывают не зря.

Мой город пепла и ноября строптив, но честен своей погодой, он в сердце – вечное время года, в нем – все зарубки и якоря.
Он больше города для меня.