Играют датами, играют октябрём.
Кровавый праздник снова стал великим.
Здесь всяка тварь желает быть царём,
Швырять в огонь божественные книги.

Здесь всякий смерд колышет небеса,
Себя пупом считает и пророком.
И уважает тех лишь, чья коса
Скосить, не дрогнув, может даже Бога.

А если кровь не капает со стен,
Не зажигают огненные флаги,-
Ноябрь не красен, адской страсти ген
Здесь узнаваем только лишь в бумаге...

Топите мир, историки, в крови!
Топите лучше, ибо он не тонет!
Здесь каждый лист до снега норовит
Обжечь глаза, и душу, и ладони...