Я на маленьком стуле, мальчик тряпичной кожи
Сижу в комнате с зеркалами,так на меня похожими,
Смотрю в будущее, которое мною станет.
Вглядываюсь в свой образ в центре лабиринта познания.

Повороты решений, кривые до неузнаваемости -
Всего лишь явления логики, основанные на разности
Вычета из человека таких переменных,
Как крик. Или как любовь.

И вновь распускается клубок в ладонях моих
И ведет меня, как потерявший свой голос стих –
Как цветок интуиции без аромата слов.
И я иду искать минотавров, сынов Богов.

Вновь бреду по человеческим зеркалам Дориана Грея.
На стенах картинами растут пустые, но знакомые мне тела,
Художник - судьба заливает их жизнями и целями,
Которые он так никогда и не придумает до конца.

Есть ли у лабиринта выход?
Я до сих пор не знаю ответ.
Но мне с каждым выдохом
Все настойчивее кажется.
Что лабиринта

   нет.