Рука моя – рука безумца: горе столам, и стенам, и всему, на чем только рука безумца выводит каракули свои. Фр. Ницше
|
Какая тонкость, зачем, почему? Что я скажу, как объясню? Все что я говорю – кому? Знак вопроса – налью. Что я поэт, смешно. Ничего, перебьюсь. От мыслей тошно. Сейчас напьюсь.
Слова рождаются где-то там, между кончиками пальцев и клавиатурой, а умирают на экране перед вами.
Что я выбираю: жизнь или Смерть не приходит сама Не жди - Ты ее позови, Пока не Ты сошел с ума. Налью, нет, пока воды. Кровь потом попьем. Пока можешь спи. Теперь подьем.
Бред имеет право на жизнь, хотя я обещал себе молчать, но зачем...
Один на один с тишиной Поговори со мной Сколько нас сейчас? Что опять? Наливай Нет не один, а жаль Насрать на размер И на рифму насрать Главное умение
Если тебя никто не понимает, какая разница, что ты пишешь. Зачем смысл если тебя не читают? Тебе нравится процесс? Даже процессс-с! Мне тоже. Да.
|