Когда нога касается земли,
Художник молча убирает кисти,
И ты идешь к ладоням серых плит
По хвойным иглам и подгнившим листьям.

Безрезультатно вбит который клин.
Вечерний дождь скользнет по шее теплой,
Сорвется ветер, вспыхнет солнце в стеклах,
И где-то между ребер заболит.

Немой восторг захватывает дух
И прячет в крышах, в деревянных балках,
Тебя дороги в прошлое ведут,
Туда, где ты игрок, ребенок, сталкер,

Ты счастлив здесь, как пьяный, как в бреду,
Здесь каждый звук разрядом бьет по венам,
И все дрожит, все вечно и мгновенно,
Здесь все твое, и здесь, конечно, ждут.

Когда белеет инеем листва,
В тепло художник убирает краски.
И ты способен кем угодно стать,
Когда твой мир с тобой опасно ласков,

Сквозь шорох снега не слышны слова,
Что брошены в припадке ностальгии,
И где-то далеко уже другие
Танцуют прежде твой последний вальс.