..........
писателям никогда не верил, трухлявые трусы
за номерами страниц спрятались, мертвые или живие -
не важно, трезвые так или иначе все
подведут в любом случае, красиво это дело подстроив
врут, улыбаясь тоскливо, говорят долго и с чувством
или вовсе не говорят, паузы выжидая, любимые зрители
повседневных коротких драм, или дешевых измотанных бед
чьей-то больной не правильной жизни. фокусники без плаща,
безработные гении, воришки в темных углах
пустого окна - откровения - бессонных ночей,
тяжелого незнакомого прошлого, чужих чьих-то слов
не верю писателям. от хорошей красивой здоровой постели не лезет
в голову алкоголь и другая любая горячка тоже не лезет
в цвете разбросанных дней.

простые и блудные
не нормальные, грязные, громкие, лишние, честные
потные, пьяные, кривые и подворотние,
под дождем, на голодный желудок
в старых ботинках, любимым карандашом,
прячась под стол - плевки ржавые, живая горячая кровь...
задыхаясь в бреду, без остановок.. ... ... не умеют
писатели так
-
они не знают
как правильно
на хуй послать