сидел этот мужик у бара помятый
скомканный в грязных ботинках
и пил за то что осталось
потухшие дешевые свечки
забытые на столе
новый стакан, продрогшие нервы
еще не совсем плохо, но уже хуже
и тени лезут длиннее
в какой-то момент мужик расплатился
привычно тяжелым прошелся искать метро
не архитектор он, не философ, не гений
не читает поэтов, не слушает джаз
такой вот обычный настоящий живой человек
другие у него проблемы
по-другому устроена кость
из тумана он вышел один
как фонарный столб
как больная машина
как механизм в часах
не заметно - заплачу чем осталось
под грязь и потухшие свечки
выпью чуть-чуть и еще, под столом - не заметно
там же буду тихо так плакать
не архитектор, философ и гений,
живой, настоящий
обыкновенный поэт.