Тех, живущих с одним крылом, как ни бейся — не переучишь,
это как рассказать им о том, что пора переделывать все с нуля,
и все то, чем ты жил, пути, становившиеся короче
с каждым шагом — нелепость такая, не жалко на что-нибудь променять.
Так придешь раз в полгода, сядешь к чужому костру погреться,
у остывших углей не вздремнешь и навряд ли задержишься до утра.
Просто штука такая, и от неё никуда не деться:
даже если уже не осталось того, чего боязно потерять,
даже если зарубки про вариации отношений
ощущаются смутно, как будто бы прошлым, случившимся не с тобой,
ждешь, судьбе неустанно отрабатывая мишенью,
кто поверит в тебя. И кто скажет, чуть сжав твою руку: «Постой».
Постой.