кто-то летает во сне, кто-то пьет дешевый портвейн.
я - буратино, у меня есть ключ от нарисованной двери.
папа, я завтра съезжаю. папа, мне нужен ответ,
какому дьяволу мне теперь присягать на верность.

мне кажется, у него должна быть длинная борода,
и черная плеть за поясом, и кошель с золотыми.
папа, скажи мне, почему ты никогда
не учил меня искусству ладить с другими,

распознавать, кто плут, а кто с чистой душой?
папа, у него толстый живот и сладкие песни.
папа, я больше не могу оставаться с тобой,
поедая лук и ожидая манны небесной.

папа, я завтра съезжаю. береги себя.
и вот этот очаг на старой холстине.
там, где каблуки о подмостки стаптывает судьба,
уж верно, найдется место для буратино,

для его длинного носа и деревянных ног.
у тех, кто летает во сне, тоже бывают паденья.
папа, поверь мне, я вытерпел, сколько мог,
папа, я твое наважденье.

я продал азбуку и убил свою вторую тень.
видимо, в кукольном рабстве мне больше прока.
папа, мне жаль. папа, наступит день,
и мне ляжет под ноги выбранная дорога.

мне говорил сверчок, мол, не оберешься бед,
но лучше уж так, чем поленом в углу пылиться.
папа, я завтра съезжаю. но ключ оставлю себе.
повешу его на шею и буду ему молиться.