20 ОКТЯБРЯ. НОВЫЙ ДНЕВНИК.

Вчера я подслушал в курилке разговор двух врачей. Мне снова пришлось пережить тяжёлый стресс. Мир снова перевернулся и с ног встал на голову. Ну или хотя бы упал на бок. Так происходит всегда, когда я узнаю о себе что-то новое. Я стоял за углом и, возможно, они меня не видели. Но, чем дольше я об этом думаю, тем больше возникают на этот счёт сомнения; быть может они знали, что я их подслушиваю и решили таким образом предупредить меня о грозящей опасности, не наводя на себя лишних подозрений? В любом случае, для меня сейчас это не имеет никакого значения. Не подумайте, что я сижу сейчас на больничной койке или в тюремной камере - нет, я пишу эти строки на конспиративной квартире, о которой знаем только я и мой друг - Поэт. Он, говорит, скоро мать придёт. Кто?!

Перечёркнуто - .................................................................!....

...Он сейчас сидит у компьютера и шлифует своё убойное стихо про нашу с ним схватку в кафе "Пицца" с тремя подвальными боксёрами. Он говорит, это было три года назад, и что тогда я проявил себя с лихой стороны - два боксёра были доставлены в больницу, а третий - гастролёр по прозвищу Грузин сбежал, сверкая портками, на Кавказ... Ну, это Поэт мне льтит, не было никакой драки - он всё придумал! Художники часто выдумывают свои сюжеты. Там говорится, что мы тогда впервые применили травматик. Если бы такое случилось, я бы это точно запомнил! Если кто захочет, могу показать это текст... в стиле рэп... Он так и называется - .......

...Сегодня я впервые попробовал свои силы на литературном поприще и у меня получился небольшой рассказ о беседе тех двух врачей... прочтите, это может быть интересно... (далее всё перечёркнуто, а следующие два листа вырваны, далее идёт загадочная вставка, цитирую...) -

...Сегодня дома я обнаружил себя перед зеркалом, задумчиво играющим на гитаре неизвестную мне, мелодичную композицию. Откуда здесь взялась гитара? И ещё интереснее вопрос - я умею играть?! А я написал, что даже не знаю, в какой стороны подходить к инструменту. (кажется, 21 сентября) Сейчас же пойду вырву этот лист к чёртовой матери!

P.S. Когда я обнаружил себя с гитарой в руках, то увидел в зеркало, что за спиной стоят два человека... Молодой парень с Есенинской копной на голове и женщина Бальзаковского возраста в костюме с покроем в деловом стиле... Дальше пока не знаю, что писать, в голове - полная тишина...

***

Доброе время суток всем, кто читает сейчас эти строки! Скажу сразу, что я тот молодой человек, которого автор дневника называл Поэтом. Я только что впервые прочёл его дневник и, в силу некоторых соображений решил кое-что добавить от себя. К сожалению, Афганец (его имя я не называю) не смог или не успел завершить его и поставить в этой истории логическую точку. Сейчас он находится в следственном изоляторе временного содержания. Надеюсь, что справедливость восторжествует и наш герой останется на свободе и ему назначат качественное лечение и впоследствии его проблемы со здоровьем, не будут настолько остры и серьёзны. Рассказ, который он сочинил, Афганец лично уничтожил, но перед этим я успел его прочесть. Автору показалось, что произведение не дотягивало до нужного ему уровня. Зря... Его можно было поправить, что я и сделал, хоть и по памяти. Я в корне не согласен с тем, что у Афганца нет литературной одарённости. Его дневник поверг меня в шок, но не описанными в нём событиями, так как о большинстве из них я и так знал, а именно своеобразным слогом, искромётным юмором и даже определённым мастерством... Предоставляю поправленный и дополненный мною рассказ на ваш суд.

РАЗГОВОР В КУРИЛКЕ.

Два человека в белых халатах курили на заднем дворе больницы. Один из них, плохо маскируя удовлетворение в голосе, довольно произнёс:

- Да что за день такой, третий раз побитых привозят, прямо как на войне! - И он, давясь нестираемой улыбкой, глубоко затянулся и выпустил густую струю белого дыма.

- Кстати, насчёт войны, - ответил его старший товарищ, - ты знаешь, что сегодня опять Афганца привезли?

- Ну да. А чего ты его Афганцем называешь, ведь война-то лет двадцать, как закончилась, - мурлыкнул его собеседник.

- Ну, для кого-то может и кончилась, а для него - нет. Он даже не помнит, что воевал, а всё равно ни как не успокоится. У него в Афгане тяжёлое ранение было, голову осколками чуть не разнесло. Выжил с трудом, с тех пор амнезии у него словно прописаны. Афган не помнит, но не одна драка на районе без его участия не обходится. Навыки то рукопашки сохранились. Для него это, как для нас ложку держать. Правда, случается, что после иной серьёзной разборки, жизнь - как с чистого листа. Кровоизлияния в мозг - так же часто бывают, как ОРЗ. Сколько он так протянет - не известно.

- Да, понимаю, случается, что порой и ложка из рук падает, - сумничал его молодой "коллега".

- ...Помню, хороший он раньше спортсмен был, все соревнования всегда выигрывал... - продолжал врач, нарочито не обращая внимания на юношеский сарказм собеседника, - а знаешь, как на боях без правил у него погоняло было?

- Как?

- Кувалда! - и врач с иронией улыбнулся.

- Может быть, если бы он помнил всё, так и не лез бы на рожон, - после короткой паузы, вставил реплику молодой.

- Ну... вопрос интересный, - врач-травматолог с трёхлетним стажем, задумчиво затянулся и продолжил: - понимаешь, почти весь двухмиллионный город знает о нём, но мало кто его видел... О чём это я? Я слышал, следак сказал, что на нём есть пара свежих трупов... Его пока не допрашивали, "в интересах следствия" делают вид, что о нём не знают, спугнуть боятся, наверное. Завалил какого-то извращенца на квартире и Греблова, доморощенного сутенёра с Гладкой. Помнишь такого?

Его собеседник немного побледнел и что-то припоминая, медленно кивнул головой. Сигарета упала на землю.

- Так вот, - старший тоже бросил свою сигарету и продолжил: - у Афганца при обыске дневник с записями нашли, где он рассказывает, как с Гребловым расправился. Там всё расписано в подробностях. И зачем он дневник вё...

- Наконец-то Гребла завалили! - вырвалось у мед. брата, как из плена весна, - да Афганец просто герой, если разобраться! Неужто за эту мразь его ещё и посадят?!

- Я, конечно, понимаю, что таким, как Гребло, туда и дорога, но это уж теперь, как суд решит...

И два последоватедя Ибн Сины и Гиппократа медленно побрели в здание больницы.

23 ноября 2011 года.