И стоишь тут, как памятник чьей-то лени, глупости, неумению выбирать, а тебя ведь никто уже не заменит, если вдруг не получится удержать путь-дорогу в пределах ограничений, исчисляемых смутной давностью. Вот и все, никаких тебе исключений, разве что мелкие неисправности.

Раньше было, что город и ты цикличны, но меж тем независимы и юны, а теперь от конечной и до конечной едет осень с проблеском седины в золотых кудрях. Рядом прошепчет кто-то: «Знаем, плавали, этого не отнять».

Одиночество, в целом, прекрасный опыт, тот, который бы лучше не повторять.