Крылья складываю, а вот глаз не прячу, и бываю настойчива, словно моль: разъедаю их годы совместной жизни, пятилетие дочери, свадьбу второго сына – все, что есть у тебя, но со мной несоотносимо, и, хотелось бы думать, что будет лишним. Жду реакции, ну хоть какой-то сдачи, а в карман мне кладется «Помочь позволь.
Не хватает здесь красок, биенья пульса и чего-то, вменяемого в упрек».
Год, в котором мне так тяжело остаться, оседает весомой трухой на коротких крыльях. Сказка есть, но навряд ли когда-нибудь станет былью, ей пришло время сгинуть, а мне – сдаваться.
Я не моль, а студентка второго курса, шелкопряд, залетевший на огонёк.