Трубка звенела, тянула сердце в омут отношений. Там, на закате обид, потом прощений, - вена синела. Душа сорвалась в темноту. Кто включит свет?
Прохожие проходят мимо меня.
Прохожие проходят мимо себя. Они не узнают себя. На них общество надело маски. На себя они не похожие. Они навеки Прохожие. В темноте они проходят мимо себя. Мимо меня. Они меня Манят и призывают, последовать за ними. Они спешат к старым привычкам:
Дом, семья, работа. Семья, работа, дом. Работа, дом, семья.
И больше ничего. Всё остальное мимо. Как это мило: …Семья …Дом …Работа
Темно.
Но кто же включит свет? Мимо. Мимо проходят Прохожие.
А дело в малом, просто надо включить свет, ведь выключатель где-то рядом! Но мимо проходят Прохожие. Им нет до этого дела. Они спешат, боясь опоздать в Никуда. Им некогда себе взглянуть в глаза. И стать такими, какими они должны быть: на себя похожими. Темнота. Кругом. Во всём.
Мы в темноте на лавочке сидим. Ты и Я. Я и Ты.
О многом говорим. С трудом понимая: зачем мы это говорим? Ничего у нас не получится. Ведь мы разные, но рвали горло спазмы мне – и я становился не тем, кем хотела ты видеть меня в своей коллекции привязанных сердец… Но кем? Наверно, Прохожим, спешащим к нетленным истинам: …Семья …Дом …Работа
А мне, что-то неохота стать Прохожим на себя не похожим и вечно спешащим в Темноту. Я понимаю: нужен Свет и в нём ответ!
Я встаю. Вижу, как округлятся твои глаза. Но ничего с собой поделать не могу:
Меня влечёт к себе Простор Небес! …и Свет…. Ах, трудно стало осознать: всю тяжесть силы пониманья...
Гудки призывов оборвались. И мы остались каждый при своём. И этого нам не исправить!
Плотнее занавес прощанья. Я вышел на просторы быть и я. И сердце тут небу прокричало: «До скорого свидания!» И сразу вспыхнул Свет. Его Душа включила, чтоб легче было Домой вернуться! |
Библиотека // Объявления