Битва - это в нас навсегда.
Если бьётся в груди вода, тонут звёзды на дне морском - то о ком мне жалеть, о ком?
Каждый жертва и каждый плут, не сдаётся, коль сброшен вниз. Мы встаём и идём сквозь мглу, наши цели - не наш каприз. Нам придумали слово "долг" и швырнули с ним на войну выбирать из гиганстких зол, выдавая за пряник кнут.
"Будь спокойнее и добрей, - улыбается мне сестра. - Ты же можешь спасти, согреть (без остатка сама сгореть)". Брат, дежурящий у костра, усмехнётся, но промолчит. Друг же скажет: "Тебе решать. Вот от жизни моей ключи, вот в ладонях моя душа. Ты сильнее, ну что ж, веди и историю создавай". Эта вера - всегда в кредит, мне б поверить, что я права, мне б поверить, как все они, что есть выбор у нас ещё.
А пока же горят огни и дорога легка, как шёлк, так, что кажется: неспроста, дальше тьма или пустота?
Дальше смерть ожидает нас, мы же вечность как с ней на "ты".
... Если кончится вдруг война, на полях расцветут цветы, мы исчезнем за битвой вслед? Или выберем новый путь? (раствориться в теченье лет, превратиться в глупцов, толпу; вместо войн - ряд кабацких драк, пять истерик и пьяный бред).
Но пока есть тепло костра, мы не можем здесь умереть.
Да, мы движемся в никуда, только если пришла беда, если смерть идёт по пятам, расчертив небеса дождём -
Позовите.
И мы придём.