Скучные будни цветного календаря,
Серая вода,над головою облака...
Очередной день,очередного года,
Борьбы за то, чтоб была ясная погода.
Пестрыми лентами прошито нас внутри,
Это не ордена-меадли, а твои шаги-
Верные-неверные,какие-никакие,
Ошибочные, ложные и того другие.
Каждый шаг, каждый миг остаеться внутри,
В образе следов этого пути,-
Выжигает,ломает,бросает,ободряет,
Холодит,удручает,иногда утешает...
Невозможно никак наперед предугадать,
Как сложиться путь, чтоб успеть предпринять,
Очередные меры по защите себя,
От этого мира, от нового дня!
Никому не доверяя правды о себе,
Мы под масками прячем все, идем на легке,
Ценности ложные - всё вперемешку,
Просто на доске убираем пешку!
Кто охотник, кто добыча, как понять?
Мы потерянные, порой не можем себя узнать!
И в итоге виноваты что жизнь прожигаем,
Вместо того чтобы жыть самим, доверяем
Чужим мнениям, рекомендациям,
Но все чаще уступаем тупым простракциям.
Сюрреализм в голове, мир в райдужный цветах,
Проживаем чужие жизни, а сами не при делах.
Но в конце будет обидно, что не познали себя,
А теперь позно и не вернуть увы ни дня...
Но выхода нет, дальше по течению вниз,
Какой, ёще, нам готовит судьба сюрприз?
Пускай предки герои закроют глаза,
Увы плохие мы потомки и наша среда,
Воспитала в нас качетсва, что стыдно и сказать,
Какой мы народ - лучше никак не назвать...