Сонное утро. Мартовский сплин.
Линька того, что было.
Комом выходит не первый блин -
думала, что забыла.
Я основательно чищу сны,
просеиваю сквозь сито.
Раньше казалось, дожить до весны
и будет все шито-крыто.
Все, что затянется - отболит,
все, что болит - отпустит.
Те разговоры, что не о любви,
вовсе не повод для грусти.
Мой личный доктор - кофейный дух -
часто гостит на кухне,
он говорит: досчитай до двух,
падай в барахты-бухты!
Вот я и падаю. Тили-бом!
Крыша горит не гаснет,
солнечный луч сквозь оконный проем
смотрит и шепчет: здравствуй...