Город смотрит в тебя сквозь дождливую мостовую:
куртка, стрижка короткая, плеер и каблуки.
Сколько зим самолично растрачено вхолостую,
сколько стерто прямых, чтобы вывести на кривую,
сколько делалось так беспечно и не с руки?
Сколько прожито вопреки?

Город смотрит в тебя сквозь дождливую мостовую,
он с такою тобой ведь практически незнаком,
вот и ищет другую: задорную, молодую
и с улыбкою броской от жизни почти хмельную,
без десятка причин, допускающих перелом
мертвой лужи под каблуком.