Задумался над мерой отчуждения,
В которой вязнет сущностью поэт,
Несущий нам своё мировоззрение,
Бросая крик - Услышьте - в интернет.
Кипит в крови:- А как же справедливость?
Дорву вам перепонки правдой-маткой,
Но в мозг пробьётся через их остатки
Всё, что несёт моя нетерпеливость.
А вдруг вы слепы - я несу прозрение,
Вы равнодушны? - пробужу огонь,
Проблемы с обонянием? - вам вонь
Преподнесу в своём стихотворении.
И здесь я абсолютно солидарен,
Нет и не может быть запретов...
Возникли вмиг вопросы без ответов:-
А точно - нет? И где спросить совета: -
Кого мы можем называть поэтом?

Поэт убийства и поэт расизма...
Не вслух... Прочёл... И сразу омерзение
Возникло, только глаз прикосновение
К строке - сознание наполнило их смыслом.
А ведь они вполне свои идеи
Оформить в правильный размер,
В анапест, в дактиль-например,
По мере обучения, сумеют.
А в виртуальный мир имея доступ,
Вопя на сайтах о свободе слова,
Активно перепачкать всё готовы,
Сидя в уюте, заполняя досуг.
А интернет - не клан. В эту структуру,
Осваивая, люди без сомнения,
Реальный мир, почти без изменения,
Пытаются вместить. К какой культуре
Нам отнести подобное творение?

Он виртуальный, но в нём нет границ,
Они остались перед монитором.
Не сон, всегда можно "войти" повторно
В мир аватарок-масок вместо лиц,
Где ник, как псевдоним, скрывает имя.
Не важно кто под ним(под ней) землянин
Или пришелец - инопланетянин,
Общаешьcя с ним(ней) неторопливо.
Под ними личность, разум - все иное,
К примеру: титул, социальный слой -
Ссыпаются впервые шелухой.
Не закрывает суть всё наносное.
Страна одна на всех:- Как непривычно
И буднично сменяются эпохи.
Пусть виртуально, но... звучит неплохо.
Осмыслим, узаконим, как обычно,
И сделаем всемирное - привычным.

Так кто же мы - жонглёры рифм и ритма?
Хранители природной красоты?
Оберегаем в целости мосты
Меж ярко и привычно? Как обидно
Глядеть на тех, кто, развлекаясь словом,
Не отдаёт отчёт в своём поступке.
Во всём ли можно юности уступки
Нам делать? Так ли все здоровы?
Инфекция жестокости, расизма
Съедает одухотворённость - словно рак.
Мысль вложенная в строки - не пустяк,
И не всегда поможешь экзорцизмом.
Наверное, отсюда осторожность
К тем, кто себя являет: - Я, поэт.
Окрашиваю будни в яркий цвет.
Поверить в это поначалу - сложно.
Сомнение с надеждой... Мысль:-Возможно...