Манит лирика эзотерика,
вразуми же ты дурака,
на поток, на твой глядя с берега,
убеждаюсь я: ты - река.

Только суводи эти солоны
и, катящиеся во тьму,
волны тьме одной адресованы...
Почему, ответь, почему?

"Потому, - отвечала речка,
глубока, как последний вдох,-
что в речные плесы ночные слезы
ешурунских впадают вдов.
Дона-дона-дона, ой-дона,
дона-дона-дона, дона.
Дона-дона-дона, ой дона..."

Не спеши, река, разреши, река,
мне иную загадку, пусть
эзотерика губит лирика,
я не густ уже, но не пуст.

Почему шестой день без устали
закипаешь ты, нет бы течь?
Почему твое ложе, узко ли,
широко ли, не пересечь?

"Потому,- отвечала речка,
колыбелью земных досад,-
что, на то и чудо, никто отсюда
не вернется уже назад.
Дона-дона-дона, ой-дона,
дона-дона-дона, дона.
Дона-дона-дона, ой дона..."

Но субботний день - божья пазуха
всем уставшим от "чуда". Чу,
высыхается руслу насухо
и ступай себе - не хочу.

Почему же мы ищем поводы
здесь толочься - ни шагу вброд,
и звенят по нам только оводы-
комары, насекомый сброд?

"Потому, - отвечала речка,
виться вьется, но не юлит,-
что загон субботний Закон субботний
покидать, увы, не велит."

Есть охота, охота неволи пуще,
пуще божия слова, зане она - Бог.
День недели - Суббота. Пустуют русла.
Пожелай же удачи, мой путь неблизок...