Возникает вопрос: кто я такой? Почему-то ночью.
Ясно, как никогда, не ответят на это книги,
И никто не ответит, подумав, и между прочим,
Только к окну подойдешь и услышишь ответ в полупьяном крике.

Может режут кого, может быть - щекочут,
Может, это не плачут, а наоборот - хохочут,
В этом смысл какое-то время мерещится и не малый,
Может, это я сам лет двадцать назад и друзья - вандалы.

Мне хотелось бы сбоку зайти, со стороны вглядеться,
Потому что стучит и стучит,как милиция, сердце,
Потому что нелепы, как люди в погонах, мои мыслишки,
Чье присутствие в жизни неловко и как-то лишне.