Как странно… как странно и грустно. Мы никогда не любили друг друга. Курили всегда одну сигарету на двоих, спали в одной постели, иной раз даже жили одной жизнью, но никогда не любили. Она шутила надо мной, называла своим поэтом, неудавшемся актёром. Я просто наслаждался её детским личиком, её взглядом, её смехом, целовал, шутил и был самим собой.

Всё начиналось так стремительно – в первые минуты знакомства поцелуй, в первую же ночь сразу близость. Мы были вместе всё лето, а виделись всего несколько раз. Таких странных, необычных и непонятных отношений у меня никогда ещё не было, может быть, и никогда больше не будет. Я приходил всегда пьяным под вечер, то слишком весёлым, буйным и нагло бесцеремонным, то неразговорчивым, угрюмым, подавленным. Она же всегда была в превосходном настроении, одинаково радовалась моему визиту в не зависимости в каком я был состоянии, отрезвляюще успокаивала меня или наоборот веселила, унося меня куда-то далеко от житейских проблем и литературных неудач. Мне было приятно ночи на пролет разговаривать с ней, дурачится, делать глупости, сменятся, приятно было страстно обнимать и ласкать её. Всё закончилось в последний день лета, просто понятно стало, что мы очень разные и не любим друг друга. Спокойное, тихое расставание двух ни о чём не жалеющих людей без скандалов и взаимных обид.

Прошла осень… осень за которую я ни разу не вспомнил о ней, погружённый в свои переживаниями от новой любви к девушке, которая никогда не ответит мне взаимностью. И вот только красивым унылым тёплым зимним вечером, в который раз напившись от страданий неразделённой любви, я впервые за всё то бестолково растраченное время подумал, вспомнил, о счастливо проведённом лете. Неведомая, не терпящая никаких возражений сила противная всем логичным умозаключениям и здравому смыслу потащила туда, где, как мне показалось, я был счастлив…

Она даже не сразу узнала меня, только лишь когда я снял шапку и подошёл поближе, мило улыбнулась мне, как прежде. Я снова пьяный, снова с ней, мы шутим, смеёмся, дурачимся, как будто ничего и не изменилось, не было этой неудачной осени, расставания, но, конечно же, уже с первых минут разговора понимаем, как далеки мы друг от друга, что прошлое вернуть нельзя, и, что это наша последняя встреча.

- Прощай, пора уходить. Мы больше никогда не удимся - уставшим голосом произнёс я.

- Да ладно, земля круглая – тихо ответила она

- Круглая, но мы не встретимся. Ты сама прекрасно это знаешь. Я вообще, наверное, скоро умру. Прощай…

- Au revoir !

Щемящие прощальное пересечение взглядов, неловкое молчание и желание только одного – в последний раз поцеловать её.

- Почему же ты не уходишь? – вздохнув, спросила она.

- Поцелуй меня на последок, пожалуйста.

Несколько приятных мгновений нежного мягкого влажного поцелуя и… она резко одёргивает назад голову и, останавливая меня, прикрывает мои губы своей маленькой ладонью.

- Последний не должен быть длинным. Тебе пора...

- Прощай – стало моим последним банальным словом.

Улица, зима и я разговариваю сам с собой в обществе изредка налетающего холодного ветра, снега, бесцеремонно скрипящего под ботинками, кружащего в воздухе, падающего мне на волосы, на меховой воротник…

- Как странно, я не люблю, и не любил её, но зачем же тогда приходил сегодня к ней? Зачем хотел этого поцелуя? Зачем же курил с ней всегда одну сигарету на двоих, спал в одной постели и даже иной раз жил одной жизнью?..