как много знает человек о фальши?
как часто прикасается сам к ней?
насколько часто в чуждых неудачах,
копается, перебирает всё что ему не лень?

стирая грязные рубашки,
где пятнами рисованная жизнь
затасканный мотив чужой упряжки
изображает.Всё,что было и,кажись,
вот выдаст что-нибудь ещё
о своём носителе любой затяжкой.

но что это, когда твоей виной
запачканный манжетов дивный крой,
летит негодованье в адрес твой,
и ты оставлен, и украден твой покой?

так ты ли этот осквернитель, право?
забывший где есть истина, а где она с лукавым?
в шумихе вопиющей клеветы,
где в самом центре опороченный её изобретатель
ты.И ты же авторством своим отравлен.

Наверняка играют люди в поддавки
у жизни и у обстоятельств на ладонях.
Друг другу же, как будто бешеные вороны,
Выклёвывают серце и глаза.

Им не дано всего увидеть -
Понять, почувствовать едва ль.
Но потешаться, будучи слепым, кого-то ненавидеть
всегда легко, лишь бы свой длинный нос совать.

ну где же правда,как её найти?
о правде невозможно догадаться,
ведь в прошлом правда не могла не произойти..
а в нынешнем она могла и не стараться -
сама решает за себя,
ей незачем в самой себе кому-то клясться.

вот так страдает всякий,кто её не уберёг,
и платит за свой промах каждый, кто не смог
виною ли своею,виною ли жестоких воронов
за правду собственную удержаться.