Жил-был поэт. Писал всякую дребедень, короче, почти не курил. В целом, жизнь была прекрасна. Вокруг что-то такое создавали и производили люди, создавали и рассоздавали, производили, и - провожали. Жалко стало людей поэту. И написал он такую
херь:

Повстречал тут Иисуса,
Он оказался уже моложе
Меня, Он обернулся,
Но я не смог сказать ему: Боже...

И припечатал: 9 декабря 2010 года.

Затем поэт дал себе зарок НЕ ПИСАТЬ БОЛЬШЕ таких коротких стихов.
И написал:
За окном давно темно,
Жизнь ужасное говно:
Кто-то думает, что счастлив,
А несчастен все-равно.

Потому что жизнь прекрасна.
Люди что-то создают
С оптимизмом, ежечасно,
Создадут - потом снесут.

Дети, если приглядеться,
Удивительно милы,
Никуда не деться - детство,
Позабытые миры.

Я так много забываю,
И не вспомню никогда,
Что уже совсем не знаю,
Кто, зачем я и куда.

Так что, если приглядеться,
Никуда не денешь детство,
Не посмотришь свысока
Близящихся сорока.

9 декабря 2010 года.