Ты не прячешь лицо в рукав, не отводишь спокойный взгляд,
говорящий «я был бы рад, знаешь, вовсе тебя не знать».
Не случилось лишиться прав, и запрятаны под кровать
недописанные тетради.

У тебя подрастает дочь, но не помнишь её, ведь нет?
А она тебе шлёт конверт: письмецо, беззаботный смех…
Ведь смеётся, как ты, точь-в-точь, но о лучшей из всех помех
ты не помнишь. Чего и ради?