Малыш, но я тебя не стою!
Пишу, а сердце отливает кровью.
Прости, читала, я не скрою,
Но всё же верила, порою...
Есть у тебя друзья,
Природа, ночь, луна, а я
Всегда была в душе ничья.
Прости, ведь так писать нельзя.
Но не могу, тебе пишу
И слов поддержки не скажу -
Я не умею. И сижу.
А лист дрожит, и я дрожу.
И в сотый раз меня прости
За эти блеклые стихи.
И я молю - не отпусти!
Но лишь в душе... Не уходи...
И я ошиблась так жестоко:
Стихи про солнце - ведь убого...
И у иссякшего истока
Сижу и уж не верю в Бога.
И строчек лишних тут не счесть,
Стихи же эти не прочесть.
И груз потери мне не снесть,
Но сохраню твою я честь.
И будь то воин иль калека,
Но всё равно от века к веку
Лишь дружба - сладостная нега,
Лишь дружба - статус человека.
Но не достойна твоей дружбы.
Лишь малую я сослужила службу.
И если б было больше луж бы...
Я лишь свои решала нужды...
И я... подруга? Ну, быть может...
В контакте ведь не скажешь тоже.
И совесть непрерывно гложет...
Художник кисть и краски сложит...
Что не смогла тебе помочь!
Не помогла укрыться в ночь...
Пыталась заменить я дочь,
Но солнце ты гнала лишь прочь.
И снова слёзы по щекам -
Ты от меня так далека!
А свет луны лишь облакам.
Я не пишу тебе "пока"...
Прости. Любить я буду вечно.
И память волка бесконечна.
Ну что ж, я выхожу по встречной.
С тобой мы свидимся, конечно...