Море нынче неспокойно
И в лицо плюётся солью,
Даже если б было больно,
Не обидно – не впервой.
Ведь оно куда честнее,
Своенравней и теплее
Всех, живущих поумнее
И к самим себе – спиной,
Всех, наивно уходящих
Вслед за счастьем, настоящих
Идиотов, крепко спящих:
До него – подать рукой.