Спи, моё хрупкое счастье, буря придёт лишь к утру,
Пока же цветёт в небесах винно-алый закат.
Ты не пытайся понять меня: всё - бессмысленный труд,
Мне легче признаться, что я был во всём виноват.

Легче покинуть тебя, убраться в иные миры,
Отдать тебя в жертву безумной твоей пустоте.
Спишь на ступенях моих, тоскою моею укрыт,
Тебе никогда не узнать, что же чувствуют те,

Кто предавал, убивал и ради спасения лгал,
Другим оставлял любовь, душу свою; уходил.

Верь, моё глупое счастье, что жив я, не умирал.
Надейся напрасно, что встретимся мы впереди.