Мой брат один из тех,
Кто мало говорит,
Он мало, что рассказывал,
Он редко был сердит.
   Зато ночами помню я,
   Пел песни о войне,
   Не знал тогда, наверное,
   Что о своей судьбе…
Но вот в один из дней весны
Пришел «призыв» к нему;
Уехал он, как все сыны,
Кто ехал на войну.
   В теченье нескольких недель
   Шли письма к нам с «горячих» мест,
   Шутил тогда он в них: мол, лень,
   Побьюсь, пока не надоест…
И до сих пор я их храню,
Чуть пожелтевшие с годами,
И о войне не говорю –
Бороться трудно со слезами.
   Теперь лишь чувствами живу,
   Воспоминаньями о брате
   И проклинаю я войну
   И тех, кто когда-то ее начал…