Мне снилось, что я как-то ночью… умер;
настенный календарь
показывал двадцатое июля,
меж тем как ощущалось, что никак не больше марта,
возможно, и январь,
возможно, я, забывчивый, опять плутаю в картах,
сцарапывая руки до крови.
Мне позволительно:
по географии не «пять», а «три»
стояло в четверти, в году, потом и в аттестате,
что удивительно
при склонности угадывать других на автомате,
но не себя. Меж тем финал всё ближе,
развязка коротка,
неинтересна: кто-то неподвижен.
Что, это – я? Неужто я? Не может быть, неправда,
нашли мне дурака!
Сейчас проснусь… и то же самое увижу завтра.