Он не видит тебя между ровных строк и не ищет преград — в этом малый прок,
Улыбаешься: просто такой урок, колешь пальцы о край иголок.
Допивая его за один глоток,
Дрессируя в себе подходящий слог,
Возвращаясь спустя очень долгий срок,
Ты ведешь себя, как ребенок.

Разбирайся: люби или унижай, оставайся — и это себе прощай,
А срываясь в оправданную печаль, делай это как можно глуше.
Ты хотела его? Что же, получай,
Расписавшись, греби, уходи за край,
Оставляя немного другим "на чай",
Ты пытаешься стать чуть лучше.

Не выходит. Упреком: «Ты зарвалась», нету смысла в трехтомном подборе фраз,
Он читает тебе приговор-приказ из навряд ли правдивых слухов…
Ну конечно, «она влюблена не в вас»,
Только вот, отрицая себя на раз,
Твоя девочка всё-таки сорвалась,
Вот поэтому ей и плохо.

Вот поэтому? Проще — сжигать мосты, знать, что «сволочь и всё», но причем тут ты?
Может, хоть перестанешь лепить кресты, заодно, по привычке, — и брать?
Правда в том, что, по сути, все те черты,
Что ты судишь в других – это блеф мечты
Непричастности (личной) и чистоты.
Так кому и зачем теперь врать?