Все началось просто: холодные весны, немые картины, июль.
Рассвет за рассветом рядили планету во влажный предутренний тюль,
И образы плыли меж облачной пыли, вплетаясь друг другу в сердца.
Так искренне, нервно, хотелось быть первой. Хотелось быть с ним до конца.
Все кончилось скоро: оплаканный город устал от полуденных гроз.
И комнатный вечер, не спасший от встречи, молчал: это все не всерьез.