Меня притягивает 19-й век. Манит своей непохожестью, загадочностью. Уверена: не разрушь 17-й год устройство российское, не ощущали бы сегодня ностальгию по духовности, красоте и, возможно, корни родства с Россией, синеокой красавицей, были бы прочнее.

Например, усадьба Влахнерское-Кузьминки в Люблинском микрорайоне Москвы, ставшая музеем русской усадебной культуры, которой сегодня 300 лет! Основана в 1765 году Жеребцовым И.П., корни родства которого уходят аж в 1716 год, фамилию Строгановых. Не тех ли Строгановых, о которых Марков написал роман «Строгановы». Их фамильная святыня храм Влахнерской божьей Матери открыл свои врата для посетителей.

А я иду тенистыми аллеями, время изменило их, но легко угадывается стройность вязов, разлапистых, тяжёлых от вековой мудрости. На стволах наросты памяти: кисейные, светлые. Памятки. О времени. И представляешь молодых людей, собирающихся на пикник к берегу пруда. Видишь их лица, одежду, даже угадываешь смысл их разговора: о России, её будущем; споры о вечном: что делать? Но это не надолго занимает их умы, гладь пруда манит к себе, хочется сесть в лодку, оттолкнуться от берега и плыть в неизвестность, оставив на время заботы о России. Молодость берёт своё: смех, брызги воды, шум вёсел, потерявших управление лодок. Эх, беззаботное время! Пользуйтесь им, пользуйтесь!

А я иду вдоль пруда. Мне нет места с ними, нас разделяет время. А вот и яблоневая аллея. Сохранилась! Среди лесных зарослей! Стволы мощные, ветки разлапистые. Как хорошо здесь весной! Если сейчас запах лесной травы волнует, то как трепетно и волнительно в свои 18 лет услышать первое признание в любви здесь, в яблоневой аллее. Бело-розовый лепесток отрывается от бутона и плавно опускается, источая нежный аромат весны. За ним второй, третий – и вот уже бело-розовая метель укрыла влюблённых. Слышен только шёпот, но слов не разобрать. Да и не нужно. Слова влюблённых одинаковы во все времена.

Со стороны усадьбы доносится запах варенья и пекущихся пирогов с ягодами. Пройдёт час, и вся семья соберётся на чай со свежим яблочным вареньем. Как бы мне хотелось быть с ними рядом, участвовать в разговорах, быть членом их семьи...

Но нас разделяет время – 300 лет. Время, но не память истории. И я счастлива, что могу видеть то, что скрывается от глаз других за пеленой времени.

До свидания, усадьба! Я к тебе ещё вернусь!