на белой странице
белой как боль книги
сердце вырисовано – во всех
подробностях,
и в карандашных линиях
навсегда остановлено.
Сломлено.
Тянутся веточки вен
за границы
страницы
не выйти.

***

от брошенного вверх камня
по небу круги –
терзаемой красными муками
света наевшейся
бабочкой…
остаться бы
в скудном своем уме –
когда было
по небу отражение сотен солнц
за мной
пришли.

***

на черной странице
своих убивали свои –
кто там?
в ответ выстрелом «здравствуйте,
здесь живет…?»
рвутся дужки очков
ветру навстречу…
Вечер.
Дети играют в снежки.