1

Не знаю, сколько времени прошло с последнего припадка, может год, может несколько месяцев, это слишком сложно черт подери. За окном кипит жизнь, кто-то спешит на работу, кто-то плетется в ближайший супермаркет за дозой алкоголя с самого утра, а я, свесив ноги из окна, кутаюсь в старый плед и курю. Упасть с третьего этажа не так смертельно как может показаться на первый взгляд, тем более что опыт уже имеется. Когда я сорвался с подоконника в первый раз, в трусах и рваной майке с желтыми пятнами от кофе на груди, никто даже не соизволил подойти и помочь. Прохожие охали и обходили стороной, кто-то из них доставал свой мобильник и фотографировал. Господи, этот мир просто нуждается в том чтобы его как следует встряхнули.

Собственно, первый мой припадок случился спустя какое-то время после выписки из реанимации, тогда все списали на сотрясение мозга, но когда приступ повторился вновь, родители пригласили психиатра. Мне до сих пор жалко мать и отца, им пришлось пережить самые страшные годы, приглядывая за мной, опасаясь как за себя, так и за меня. Тогда я не понимал, что опасен для общества, для того общества, что плевать хотела на мое существование, но в котором мне все же предстояло существовать.

В девятнадцать лет, не выдержав очередного приступа, родители сняли мне квартиру, внесли предоплату на несколько лет вперед, обеспечив тем самым свою старость от моего посягательства.

Второй раз я вылетел в окно у одной из моих знакомых. Вылетел, это еще мягко сказано. Её бойфренд вышвырнул меня как футбольный мяч. Не скажу, что секс тогда у меня вышел великолепный, скорее обыденный, больше похожий на мастурбацию, но вот впечатления от продолжения того соития были незабываемые.

Несколько раз я выпрыгивал в окно во время припадков, наверное, именно они спасали от адской боли, не скажу наверняка, да и проверять уже не хочется.

Благодаря Респеридону я вновь могу насладиться полноценной жизнью. Жизнью в мире, где всем наплевать друг на друга, где важна лишь своя жизнь и своя безопасность. Это жалкое сообщество, которое воспитывает лишь себе подобных, а всех чужих пытается вывезти куда подальше и ограничить их существование, хотя в идеале и вообще уничтожить.

Кофе уже давно остыл, но вставать с подоконника, чтобы его разогреть не хочется. В глубине квартиры не переставая, трезвонит телефон. Возможно это Кити, кошечка с третьим размером груди. Она конечно дурочка, но очень добрая дурочка. Она питает просто нездоровую страсть к убогим и больным, к таким как я. Не сказать, что мне это нравится, скорее я просто разрешаю, ей водится со мной. Делаю одолжение.

Телефон все трезвонит и трезвонит, умолкает на какое-то время и вновь все с начала. Нехотя иду в прихожую.

- Да. – Мой голос тих, я просто устал. Усталость и ничего более.

- Паша, это Сергей.

- Привет, бродяга, как жизнь? – До чего же зазубренная фраза, не несущая в себе, по сути, абсолютно ничего, довесок к приветствию.

- Нормально все. Я чего звоню то, у нас сегодня концерт, приходи.

- Обязательно приду, только у меня с деньгами напряг небольшой.

- Это не вопрос, чувак. – Даже сквозь трубку я чувствую, как он улыбается, так искренне, что становится не по себе. Я отвык от настоящих, не прикрываемых ложью, чувств и эмоций. – До вечера.

- Да, до вечера, чувак.

2

Старые кеды, рваные джинсы, футболка с логотипом The Ramones, и сигарета в зубах. Я укомплектован как панк, только ирокеза не хватает. Сейчас уже никто не одевается подобно мне, все носят мешковатые штаны либо зауженные джинсы. На лицах столько дырок, что подчас их невозможно сосчитать. Мне наплевать, я просто стою в очереди, чтобы протиснуться в один из моментов в клуб.

- Долго там еще а?

- Бл*ть, каждый раз одно и то же.

- Хэй, может пива?

- Мужик, сигареткой угости.

Даю прикурить какому-то фрику с туннелями в носу. Кто-то из толпы пытается вытащить на дорогу, чтобы потом занять мое место. Спустя какое-то время двери открываются и поток человеческой массы направляется внутрь. Меня мотает из стороны в сторону, медленно, но верно я все же попадаю к сцене, где уже медленно начинают настраивать свои инструменты какие-то парни с длинными челками одетые во все черное.

- Еееее, щас начнется!

- Х*ярьте парни!

Спустя какое-то время я оказываюсь за кулисами. Здесь сильно накурено и пахнет чем-то кислым, видимо разлитым по полу пивом. Серега орет мне на ухо что-то про кайф и культовых людей, что собрались сегодня в зале, мне, честно говоря, наплевать, я снова закуриваю.

- После этих придурков будем играть мы. – Радостно кричит Серый. – Лишь бы звуковик не на*бали с аппаратурой как в прошлый раз.

- А что было в прошлый раз?

- Да. – Отмахиваясь от меня и от плохих воспоминаний, отвечает он. – У черепа возьми водки, и жди нас в гримёрке. У нас всего три песни. Потом поедем тусоваться. Еее, ништяк чувак!

Вроде то же что-то кричу, и даже пальцы в «козу» сами сплетаются, но что-то не то. Старею я что ли, раньше от всей этой тусовки получал неимоверное наслаждение, а теперь какая-то непонятная пустота.

В гримёрке уже сидят несколько музыкантов, кого-то из них я узнаю и здороваюсь. Предлагают выпить и «дунуть», не отказываюсь не от одного ни от другого. Сантиметр за сантиметром по телу растекается приятная усталость. Падаю рядом со всеми на пол и начинаю вникать в теории заговоров и просто бред о том, что вселенная на самом деле просто микроб в чьем-то теле и вообще она бесконечна.