Je ne suis pas ici.
Je cueille les fruits de mangue
dans un grand panier.
Je dessine des tableaux
et danse le tango;
je me souviens de la Sibérie,
en diluant la glace avec le jus de canneberge.

Un inconnu s'est caché dans mon corps,
il ne sait pas quoi faire.
Parfois il part au Sud ou au Nord,
s'il me faut partir n'importe où,
au bord de la mer.

Cet inconnu écrit des lettres dans sa tête,
il invente des contes de fée pour des femmes invisibles;
Pendant que je suis là près du feu
et je fais rôtir de la viande
pour elle.

Je peux la toucher de mes mains,
l'aimer de plus en plus,
aller avec elle faire des visites.

Et quand je me réveille
à côté d'elle,
je lui dis "Bonjour, mon amour,
Je crois, aujourd'hui l'automne arrive".
"L'automne?" dit-elle, en souriant.
"Pourtant
ce sera après déjeuner,
et maintenant je vais te faire le café.
Et tu vas me lire le Véda"...

Et il est déjà
huit heure.
Les châtaignes sont dans les poches des manteaux.
Les vielles dames se promènent,
les cigarettes trempées
et ainsi de suite

Alexey Kudakov