Сентябрь бросит мне в лицо
Обрывки колкостей про труса,
Но вязь из фраз столь далека,
Что позабыта враз.
Открыв ворота, усмехнусь:
Ну, здравствуй, дом. Или тюрьма.
Ты, чем бы ни было, старо,
А возвращенье – глупо.

***

Всё те же стены. И воздух тот же.
Страх непривычный залез под кожу,
И воротник поправляю резко,
Не признавая, что осень душит.
Причем тут осень, в конце концов?
Всего забавней - довольно дерзко,
Пока других склоки-слухи глушат,
Возглавить сборище наглецов.

Упавший лист – это шанс продолжить,
Штрих «по живому» как шанс на счастье.
Он из тех, что не выбирают.

А ты, забытый в другой колоде,
Бравируй тем, что ошибки – в моде,
Не признавайся, что всё напрасно,
Не забывай отмерять секунды
И без поддержки идти вперёд.
В другой корзине твой «шанс на счастье»,
Искать подобие будет нудно,
Но слишком поздно – наоборот.

Ты как угодно, но выбрать должен:
Однажды – и никаких «отчасти».
По-другому и не бывает.

***

Сентябрь бросит мне в лицо
И едкий дым с прогорклым вкусом,
И то, что правда коротка,
Особенно – про нас.
Ты заявлял «Я научусь»,
Ошибся. Между тем война
Как заострённое перо
Дополнит список трупов.