Они придумывают меня во сне
синицей звонкой и невесомой,
зайчиком солнечным, что в окне
бьется. А я выхожу из дома
печальной девочкой в черном пальто,
как будто в сердце извечный траур,
как будто меня не любил никто,
как ту воровкой прослывшую Клару.
Они придумывают мне стихи,
где я счастливейшая из лучших
и верю, что мне отпустят грехи,
поскольку другие грешат покруче.
А я - не верю. Мне много лет,
хотя взросление затянулось...
Когда я плачу - их рядом нет,
ведь всем известно, что слезы - глупость.
Они напридумывали разлук
и письма шлют мне самозабвенно.
Но самый главный мой враг и друг
уже не станет ближе, наверно(е)...