7 августа 2008 года в старом сгоревшем доме по улице Хитарова Центрального района города Новокузнецка, был найден труп одинокой молодой девушки, личность которой была установлена на месте происшествия. Девушка не имела при себе документов. Ее опознал случайный прохожий. Он узнал в ней девушку своей мечты…

По просьбам прохожего труп забирать не стали. Ночью таинственный незнакомец остался наедине с окровавленным трупом одинокой девушки провинциалки с наивным выражением лица под кукольно мертвой маской. На девушке почти не было одежды. Ее внешний вид вызывал лишь жалость. Если учесть и то, что девушка была мертвой уже 12 часов.

Молодой человек медленно склонился над трупом и стал плакать, тихо и долго. В обгоревшей комнате пахло прошлогодней гарью и сыростью, крысами и мусором. Когда совсем стемнело и похолодало, незнакомец лег рядом и обнял девушку. Было страшно и в то же время чувство тревожной радости и спокойствия. Наш незнакомец уснул. в распахнутые настежь безстекольные окна и двери ворвался холодный пронизывающий ветер надежд и печали. Ветер перемен и грусти.

Веки медленно приоткрылись затянутые пленкой крови от побоев и пыток. Девушка привстала. Тело ныло и гудело. Лицо и руки были покрыты фиолетово-синими пятнами, а ноги в ссадинах и порезах. Девушка напоминала искалеченную куклу из фильма ужасов. Нагая, воскрешенная, просветленная и живая. Пока таинственный человек спал, пока еще не расцвело и на улицах безлюдно, девушка быстро собралась и сбежала. Она даже не отблагодарила своего спасителя. Если бы не он, ее тело бы уже покоилось, в морге и было подвержено вскрытию. Сумасшедший и безумный помешал случиться этому событию.

« В ночь с 7 августа 2008 года на 8 августа 2008 года, из дома расположенного по улице Хитарова центрального района города Новокузнецка была обнаружена пропажа трупа одинокой девушки. Убитая, по мнению очевидца, сбежала поздно ночью обокрав, молодого человека, оставив лишь после себя останки окровавленной одежды и клок волос на теле мужчины – спасителя мертвой души. Ведется следствие, труп ищут среди живых не о чем не подозревающих граждан»

В это время, ты испуганная и счастливая шагаешь по улицам города, похорошевшая, избавившись от мертвых следов, ты улыбаешься не о чем не подозревающим прохожим. Еще день тому назад ты была тлеющим разлагающимся трупом, бездыханным телом, мешком костей, куклой, чучелом. А теперь – живая, красивая, молодая, полная жизненных сил и энергии. И ты даже не задаешься вопросом оттуда такой мощный поток энергии вдруг.

В день пропажи незнакомец вернулся домой и не выходил из дома неделю. Он не ел, не спал, лишь только сидел у окна на подоконнике и вглядывался в заторможенные сюжеты за его окном. Люди, дороги, овраги, акварельные деревья, дети и сточные лужи. Дождь, мерзкий, противный, моросящий, вечный… Нашел и потерял. Это невероятно. Это режет слух, не поддается воображению и привычным взглядам.

Спустя еще три недели человек стал приходить в себя. Только по-прежнему глазел на мелькающие за его окном пейзажи затянутые густой пеленой гуашевых соцветий. Акварельный город и вишневые переулки. Мери Поппинс.

Он стал искать. Он знал, теперь, она живая. Надо помочь ей. Она слишком одинока и несчастна.

Жаль, что жизнь всего лишь одна – и она ничтожна и мизерна, озлобленна и мелочна. Огнедышащий тысячеголовый змей – чудовище, пожирающий все вокруг. Заглатывающий жилые дома и детские сады, вокзалы и скверы, сточные канавы и памятники исторической культуры одного нелепого, грязного и красивого города…

Жизнь одна. Что же делать? Ты кукла. Живая кукла. В руках у небес и Господа. Хозяйка своей жизни. Пугливая тень огнедышащего жерла. Пусть для всех остается загадкой кто ты. Мир забыл про тебя. Наплюй. Есть небо, ветер и он. Он обязательно поможет тебе. Надо только подождать. Он найдет тебя сам. Ведь ты обманула его. Притворилась и сбежала. Он все простил. Он это ты.

На оборотной стороне луны есть три отверстия: одно - это космическое небо, другое – мир вращающейся на тазобедренной кости, а третье – ты сама.

Пришелец. Вот почему не склеить куски открыток того и этого мира. Вчера по радио ты случайно услышала свое имя в криминальных хрониках и очень испугалась. Рассказывали про смертоубийство и сбежавший труп, а еще про больного незнакомца оставшегося ночевать с покойницей. Все это – сюжеты, фразы, буквы, история в целом и дробями, напоминает желтый дом. Приют для душевнобольных. Но почему креатив не может выражаться в той форме, в которой он хочет, в которой ему удобно? Все гениальное просто. Художники, поэты, музыканты. Архитектурное убожество. Приесподня блаженства. Хаос мыслей. Читай если ты живой, если ты мертвый закрой страницу и считай всю свою жизнь несложившейся и пустой…

Ты шла не спеша, пустынными улицами перешагивая через ухабы, камни, гравий, мокрый песок и застывший цемент. Шла то замедляя, то ускоряя шаг, склонив изнуренно голову вниз, ощущая вину перед господом и обиду на саму себя. Неистовую злость и чрезмерную радость. Шла по мостовым и узеньким переулкам, по пыльным обочинам и шатким мостам, вдоль оврагов и обрывов, навстречу поездам и тепловозам, составам и электричкам. Шла то замедляя, то ускоряя шаг. Не замечая, как под ногами плавится асфальт, и подмерзают лужи, к подошвам прилипают мокрые листья и грязные фантики от конфет. Батончики Буратино, - не на правах у рекламы, на правах у собственной души. Ты идешь по истоптанной земле, наступая на следы, что оставили здесь толпы прошедших до тебя, миллионы лет тому назад, когда не существовало той материи, подарившей жизнь миллионам таких же, как ты. Сейчас не время погружаться в воспоминания и распускать слюни по прозрачному покрывалу, спрятавшему все твои изъяны, побои, вены, синяки и кроваво-красные пятна. Ты идешь, медленно, не спеша и не торопясь. Самая последняя в очереди за счастьем, самая последняя в многомиллионной толпе обнищавших, голодных и жалких людишек, волочащих еще более жалкое существование, чем они сами. Самая последняя, плетешься, еле перебирая ногами по раскаленной дороге, нежными пальцами ног касаясь битых стекол, морского песка и пожульканных тетрадных листов прилетевших из недалекого, но чуждого детства. И кажется все напрасным и никчемным, неясным и размытым, никому не нужным и никогда не воплощенным…

Ты идешь навстречу со спасителем. Меж царапающих бренное тело ветвей вишни и тополей, кленов и гибискусов, меж потусторонних миров и загробных таинственных городов призраков. Пройдя сотни миллионов километров, уставшая, но довольная гордая, ты дошла до перекрестка. Это не тупик. Это выбор. За тобой. За живой или мертвой. Теплой или холодной. Думающей бред или гениальности. Одна на всей планете, идиотка, которая верит во всякие глупости, убитая поздно ночью жаркого августа и воскресшая на следующий день ночью того же месяца.

Перекрестки хороши тем, что предоставляют право выбора за тобой, однако лишая тебя возможности вернуться назад, хотя при огромном желании и это возможно, но будит ли и это верным шагом. И это и то, одним словом ничего. Ничего хорошего. Все гениально.

Безбожники, как они не бояться. Они клянутся любить Господа Бога, не изменяя мечтам и словам, обманывая не только себя, но и мир вокруг себя. Все что вне, извне, снаружи, внутри, на поверхности, под землей, в мусорных баках, аквариумах и на чердаках стоэтажных домов со сломанными подъемниками и скошенными крышами. Архитектурно дизайнерский ход…

Трубадур и принцесса. Руки, запачканные золой и намагниченное стальное сердце, накаленное до предела всех вместе взятых температурных таблиц и физических формул исчисляющих пылание и ритмику красных комочков в подреберьях озадаченных граждан тем… озабоченных вообщем чем-то.

Ты дошла до перекрестка. Прошагав по разбитым дорогам босиком, нашаркав мозоли и ссадины, ушибы и порезы.

И вот теперь самый ответственный в твоей жизни выбор. Выбор решающий твое дальнейшее существование. Казнь. Все, абсолютно, все, весь мир сейчас в твоих руках, на твоих ладонях, сквозь которые сочиться свет прозрения и счастья. И вот здесь начинается самое интересное… Меркнет дневной свет, приостанавливается движение, небо спускается ниже, ложась на крыши одиноких домов, свисая краями туч на верхние этажи. Мир погружается в полумрак. Тучи полностью обволакивают дома. В небе появляется воронка. Воронка света, воронка изобилия благ земных. Вдруг из небесного отверстия посыпались какие-то вещи. Тетрадные листы, детские рисунки, старые пожульканные фотографии. Засаленные, старенькие плюшевые мишки и зайки. Фиолетовый зонтик, дырявые башмаки с обгрызанными шнурками, смятая фольга от шоколадок, карамельки монпансье, белые банты первоклассницы, куклы барби их кенты, бально-свадебные платья из недалекого прошлого. Любимые книжки, - что-то, кажется про луну и крыс. Шкурки мандаринок, апельсиновая и лимонная цедра, желтые листы могучего столетнего дуба, ягоды смородины и клубники, деревянная кукушка, вырванная из часов, вафельные полотенца, комки соли и яблоки. Все это и еще кажется что-то сыпалось с неба в единичных экземплярах, растворяясь с ударами о землю. Оставляя лишь подмерзшие отпечатки асфальтной грязи на поднебесном покрывале. Падали вниз и отражались в твоих глазах. Слезы сочились из глазниц, скатываясь по щекам, проникая в открытые ранки на губах, обжигая их солью. Огромные прозрачные капли распадались на сотни маленьких, те в свою очередь на тысячи еще более мизерных, крохотных, беззащитных прозрачных, соленых. Когда все слезинки выпали из глаз. Когда луна закатилась за горизонт, воронка исчезла. Вещи остались втоптанные в грязь и разбросанные по лужам. Тучи вернулись на свое прежнее место. Свет включился, словно кто-то нажал на невидимую кнопочку, и все вернулось на круги своя, показав, как было на самом деле и как надо.

Голос. Кто-то позвал тебя. Незнакомец стоял за тобой с черным флоксом в руках, а за спиной у него был пропеллер, прям как у карлсона, который жил на крыше, помните? Незнакомец подошел ближе, протянул руку с цветком девушке, включил пропеллер и стал медленно отрываться от земли. Полусонная, в сладко кислой пелене сна все так же стоя на перекрестке дорог ванильного города, ты дотронулась рукой цветка, пальцами правой руки аккуратно обхватила флокс, чуть коснувшись руки незнакомца, и стала вместе с ним медленно отрываться от земли, приближаясь все ближе к солнцу, к счастью…

Допивая черный кофе со сливками и сахаром, на волне любимой радиостанции я случайно услышала экстренное сообщение с места событий. « Девушка с бледно-фарфоровой кожей, будучи воскресшей покойницей, улетела за облака 15 минут назад с незнакомцем с пропеллером за спиной. В руках у странников находился черный флокс, по мнению искусствоведов, ненастоящий и украденный из музея восковых фигур»

Я допила свой черный кофе, внимательно прослушав хроники. Открыла окно. Впустила ветер. Выключила радио. Почему это черный флокс не настоящий? Очень даже настоящий! И пропеллер явление вполне обычное. Ни черта вы не понимаете в чудесах дяденьки милиционеры и тетеньки искусствоведы! Поставила кружку на пол и ушла смотреть на звезды…