На грешный город опускалась с неба мгла, неся с собой проклятье божье.
У Понтия болела голова, казалось, воздух был пропитан ложью.
И верный пес, скуля, уполз к дверям, не в силах принести ему покоя.
Пилат пошёл в листвой шумящий сад, решив перенести мученья стоя.

А ветер, плача, с плеч срывал плащи, вдали сверкало небо грозно.
Иешуа ещё могли спасти. Нет, шанс упущен, слишком поздно:
Распят сегодня на холме, и прокуратор ждёт в саду доклада.
Сам снисхожденья не просил, а богу милосердия не надо.

Проклятый город поглотила тьма, уже ни кто не слышит слово божье.
У Понтия болела голова, вечерний воздух пропитался ложью.