Я, увы, слишком мало птица,
Чтобы жить ото всех свободной.
Но слаба душа человека,
Чтоб утешить тоску о небе.
И полёт мне всё реже снится,
Жизнь становится горше соды,
И заснуть до весны под снегом
Мне желанней гробницы в склепе.

Я пытаюсь ещё бороться
И во вкусах определиться,
Наконец-то выбрать навеки,
Чтобы больше не сомневаться.
Обжигая, не греет солнце,
До ничтожества мало птица
Не заснёт уже в человеке,
Будет вместе с ним задыхаться.

Человеку радости мало:
Не хватает ему покоя,
И пленяют закаты душу
Обещанием первой крови.
Я уже безумно устала
Бесконечно спорить с собою
И решать, а будет ли лучше,
Если сброшу с души оковы.

Умирает от боли птица,
И терзает душу тоскою
И с безумством смотрит в закаты,
И мечтает только о смерти.
Человек всё сильнее злится,
Он желает лишь быть собою,
Он для стрел не жалеет яда
И в свободное сердце метит.

Так легко – просто бросить жребий,
И орла победила решка...
Только душу разбив на части
Невозможно освободиться.
Стало больно смотреть мне в небо
(Так жестока судьбы насмешка!):
Без души человек несчастен,
А душою была мне птица.