Стихи, что есть стихи,
Пустое созиданье, букв слогов или размеров?
Зачем потребностью писать, горит в поэте новая строка,
И не дает покоя, ни днем ни ночью,
Никогда,

Она взрывает его мысль простыми истинами света,
Но кто разделит в след за ним,
Их полноту и мощь дарящуюся с верху,
Нет дела нынче до стихов,
Ни старикам ни детям ни подросткам,

Их всех презреньем черным окутывает смех,
Перед поэтом что решил дарить им эти строки,
Им дела нет, до всех его переживаний,
Ночных молитв пред Господом и пред Крестом,

Им проще думать что он сумасшедший,
Тогда не видно ужаса, в котором он страдал,
Чтоб подарить им каплю ласкового света,
Пробившего печать унылых врат,

А он умрет, не понятым, забытым,
И над могилой с маленьким крестом,
Они все соберутся ради света,
Который он унес в могилу за собой...