В это утро трудно не рыдать,
Не вдавившись в грязную подушку,
Задыхаясь в тесноте однушки,
Где, как в камере, лишь столик и кровать.

В это утро улицы больны,
Как и небо, метастазом рака,
Отраженья труб в окне барака-
Словно орудийные стволы.

Замерли в Прокрусте снов дворы
Все заплаканно, облезло, некрасиво,
Вой сирен фабричного массива,
Вмуровал меня в бетонный пол норы.

сдавил в тиски пост-панка двадцатый век
И душит струной хмурое утро,
И с неба все та же - желтая пудра,
Подкрашенный трубным осадком снег.

Непонятно в каких Палестинах
Затерялся желанный Вудсток.
Вместо летних полей
Липкий снег на машинах.
Вместо дружных ночей,
Одиноческий рок.