* * *

Восторгом полнится душа,
Когда, как песня камыша,
Шуршит графит карандаша
По белой глади.
Как тёплый свет с холодной тьмой,
Так в этот час рассудок мой,
Полудремотный и немой,
С душой не ладит.

Я день к закату тороплю,
Постель холодную стелю,
Как будто снеговик леплю,
И зябнут руки.
Я скоро лягу, а пока
В неярком свете ночника
Ложится на листок строка
В тоске и муке.

О чём, о чём я?
Так… вообще.
О подоконнике в плюще,
О тусклой женщине в плаще,
Что вкралась в память.
И, вроде, даже вспомнил дом,
И её руки, и потом…
А что потом? Укрыло мхом
Дорожный камень.

Не различить ни дня, ни пня,
Ни волокнистого корня,
Ни даже самого меня…
Всё так далече.
И лишь слезинка по лицу.
…Ночь сыплет звёздную пыльцу.
Ну, вот и всё. Идёт к концу
Мой странный вечер.

Сижу в безмолвье, чуть дыша.
Слежу, как корчится душа,
Как с острия карандаша
Летит в подстрочье…
Сейчас я всё перерешу,
Всё, что не так, - перепишу
И лягу. Лампу погашу.
Спокойной ночи…